Ирена Буланова

Наверно, я из тех, кто любит молча…
И терпит долго… А уходит резко…
Не оглянувшись… даже если очень
Безумно хочется… аж до разрыва сердца!

Наверно, я из тех, кто не прощает
Предательств и, во благо, сладкой лжи,
Кто просто кожей это ощущает…
И не желает портить ложью жизнь.

Наверно, всё же… я из однолюбов…
И старомодных взглядов на любовь…
Наверное… Возможно, это глупо…
Но я любимых чувствую душой…
… показать весь текст …

Чувства сжаты, как будто пружина.
Важно мыслью не тронуть её…
Не надеюсь на силу зажима:
Если вдруг… то снесут напрочь всё!

Это будет подобно торнадо
И цунами — в флаконе одном…
Рисковать однозначно не надо:
Наблюдаем в сторонке и ждём…

А не надо нас, женщин, на взводе
И на точке кипенья держать:
Мы, как реки весной, в половодье,
Всё снесём… — и костей не собрать!

Что же делать? Озеро надежды
Замерзает с каждым днём сильней…
Видимо, кому-то чья-то нежность
Не нужна: потух костёр страстей…

Может, что-то где-то и осталось —
Ещё тлеет глубоко в золе…
Только вряд ли сможет эта малость
Растопить лёд сердца в феврале…

И не надо… если не сложилось…
Если лодка вдаль не поплыла…
Пусть всё будет так, как получилось —
Дальше замерзает полынья.
… показать весь текст …

Это просто Осень… и в душе, и в чувствах…
Сердцу захотелось солнца и тепла,
Маленького чуда с капелькой безумства,
Цветик-семицветик и… на миг — тебя.

Тихо крутит память старую пластинку,
В ритме листопада, вновь сводя с ума…
Снова растопила в самом сердце льдинку…
И опять накрыла нежности волна.

Ай, не надо, бросьте! Это — просто Осень…
Рыжая, шальная… будто я сама…
Отпускаю дУшу нынче в неба просинь…
Где сияла раньше, как звезда, Мечта.
… показать весь текст …

Что только не теряешь… пока ищешь!..

Никому ничего не должна.
Неудачи — не повод для грусти;
Тот, кто любит, вовек не отпустит:
Значит, просто была не нужна.

Никому ничего не должна:
По счетам я давно расплатилась;
И мне чья-то фальшивая «милость»,
Не приемлема и не нужна.

Я ценю в себе Женщины суть —
Настоящей, с понятием Чести,
Без каких-то «быть может» и «если…»:
Каждый выбрал свой собственный путь.
… показать весь текст …

Это просто ноябрь… или поздняя осень…
Или даже предзимье — так будет точней.
Бал последней листвы, неба дивная просинь,
Солнышки хризантем средь притихших аллей…

Это просто ноябрь… то дождливо-угрюмый,
То безветренно-тихий и кроткий такой,
То шальной музыкант, проводов рвущий струны,
Потерявший на время и сон, и покой.

Это просто ноябрь… замыкающий осень,
Открывающий время декабрьских снегов…
И уже Дед Мороз, где-то там, среди сосен,
Собирает мешок свой с «дарами волхвов»…
… показать весь текст …