Ингвар Донсков

Девятый месяц года… Небеса
Ещё не полиняли, но прохлада
Уже струится по ночам из сада
И в золото окрасились леса.

Избитой темой — дождь стучит в окно.
Назавтра снова — солнечно и сухо.
Меж рамами окна уснула муха.
Ещё не вечер, а уже темно.

Но я чему-то беспричинно рад.
Слежу в окно взъерошенные лужи.
Пока живу… ещё кому-то нужен.
Девятый месяц года. Листопад…

**
Монолог стареющей сказочной героини

Хрустальная туфелька мне безнадёжна мала,
А кожа Царевны-Лягушки тесна. И теперь я
Не бьюсь о крыльцо, не машу рукавом на балах,
Не клянчу ни Алых Цветков, ни Финистовых перьев.

В моей неприступной светлице царит полумрак,
Волшебное зеркало где-то за печкой коптится.
И вряд ли во всём тридесятом найдётся дурак,
Что даст за меня хоть синицу — не то что Жар-птицу!

Сестрицы давно при делах, при деньгах, при князьях,
… показать весь текст …

Ты ко мне со своею любовью не лезь.
Отведи колдовские глазищи.
Так ли надо тебе? Ты подумай и взвесь:
Если вправду поэт, значит — нищий.

Про таких говорят — ни кола, ни двора.
И надежда… была, да отстала.
Не к добру ты меня повстречала вчера —
На беду ты меня повстречала.

Ничего не найдёшь. Пропадёшь ни за грош,
Заплутав в миражах и туманах.
Все слова у поэта — фантомная ложь.
Он король — плутовства и обмана.
… показать весь текст …

Был зачин на восходе совсем простой —
Я в девчонку влюблён, но не очень смел.
А Любовь мне сказала — Лети за мной!
И вручила мне крылья — и я взлетел!

Что же было за той, колдовской весной?
Я обижен на мир, беспричинно зол…
Мне Мечта подсказала — Иди за мной!
Я простился с домашними и пошёл…

Столько раз — безоружный, в кольце огня,
В окружении вражьих, бесовских рыл!
Но Надежда шептала — Держись меня…
Я держался как мог, из последних сил.
… показать весь текст …

На крылышках зелёной стрекозы,
Стряхнув пыльцу прилипшего ненастья…
Не вытерев нечаянной слезы…
Не выдержав нахлынувшего счастья…

Вот так бы улететь — туда, к себе.
К своей забытой, детской половине.
Где, А и Б сидели на трубе,
Где засыпаешь — с Умкою на льдине.

Катись-катись, подпрыгивай, клубок —
По сказочной, неведомой дорожке!
Там было совершенно невдомёк —
Ну почему улитка прячет рожки?
… показать весь текст …

Их бесит всё. Их бесит наш народ.
Их бесит сладкий вкус Святой Победы.
Их бесит, что в сердцах у нас живёт
Всё то, что в битвах отстояли деды.

Их бесит наш немыслимый простор.
И, клацая зубами в вожделеньи,
Заранее выносят приговор —
Пророча нам позор и пораженье.

Их бесит наша вера в идеал.
Их бесят — и кресты, и колокольни.
Пусть сунутся — я их сюда не звал.
Достанет сил на русское «Довольно!»
… показать весь текст …

Париж седьмого года… Гумилёв
Лет двадцати. Не признан, неизвестен,
Не принят, не обласкан, неуместен…
Нет «Жемчугов», «Чужих небес», «Костров"*.

Что он искал в тиши библиотек?
Какие темы душу волновали?
В какие бездны демоны толкали?
Каким он представлял двадцатый век?

Автопробег «Пекин-Москва-Париж»!
Невероятный! Межконтинентальный!
В кафе «Прокоп"** сидит поэт печальный…
Всем весело, а ты один молчишь.
… показать весь текст …

Разотри на пальцах запах дня…
Чуешь, как запахло межсезоньем?
Этим утром ощутил спросонья —
Лето улетело от меня.

Окна — настежь. Свет — наискосок.
Но уже — созвездия сместились.
Что ещё желать — скажи на милость?
Крыша есть… и на столе кусок.

Принимай по капле этот день…
Завтра — стриптизёркой станет ива.
Обнажится — медленно, красиво…
А пока — отбрасывает тень.
… показать весь текст …

**
Лунное

Волшебна ночь. Ещё далёк рассвет.
Укрывшись небом, город видит сны.
Вливает в окна тёплый мягкий свет
Молочно — карамельный диск Луны.

Меня опять разбудит он. К окну
Я прислонюсь, к его прохладной грани.
За ней манИт дорога на Луну,
Та, что когда-то мы отвергли сами.

Но больше нам по ней уж не пойти.
… показать весь текст …

Да много ли надо такому как я, дикарю?
Вы мне улыбнётесь, а я в ваши чувства поверю.
И я размечтаюсь — вот с вами иду к алтарю —
Вчера ещё вольным, а ныне — прирученным зверем.
Да много ли надо, чтоб сердце моё обмануть?
Один поцелуй… встрепенётся оно и оттает.
Забьётся тревожно… и вновь до зари не уснуть.
А, может быть, это — любовь? Ведь такое бывает?
Да много ли надо тому, кто взыскует тепла?
Завидя огонь — замерзающий путник ликует!
Увы погорельцу, чьё счастье сгорело дотла.
Мечтает о новой любви, а о прошлой — тоскует.
Один поцелуй… и бежать я за вами готов!
Да много ли надо поэту… для новых стихов?