Когда мне стукнуло сорок пять, я загрустила. Уж климакс близится, а Германа все нет! Чтобы успеть запрыгнуть в последний вагон, надо было срочно, не отходя от кассы, искать мужика, оглушать гантелей и тащить в Загс, оставалось одно — найти жертву.
Претенденты на руку, сердце и прочий ливер в очереди не толкались, и штабелями у ног не укладывались — сволочи, че.
«Что со мной не так?» — мотала я на красный нос пьяные сопли, приставая к подружкам-собутыльницам. «Да вроде все норм, — лицемерно отвеч…