Эндрю Фриз

В непредсказуемости есть немалый плюс,
И только кажущийся неподъёмный груз.
Импровизируя, находим мы решенья,
Держа в кармане свой, козырный, туз.

По ходу пьесы нам приходится решать,
Зачем, когда и как, и что в ответ сказать.
В импровизации — игре души и мысли,
Загадок множество удастся разгадать.

Порой излишняя напористость в речах
Пугает больше, чем таинственность молчанья,
И бесконечные горячие признанья
Вселяют в Душу не уверенность, а страх.

Боязнь потери ощущений остроты,
И предсказуемости предстоящих действий —
По сердцу бьют ударом семихвостой плети,
И оставляют свои рваные следы.

Вопрос: Возможно ль это всё предотвратить,
Не окуная чувства в озеро страданий?
Возможно сделать это только в пониманьи
Того, кого умеешь искренне Любить…

Ночь темна, а за окном — месяц улыбается.
Фонари горят кругом. Ветерок старается
Сбросить наземь всю листву с девочек-берёзонек,
Посмотреть на наготу их при свете розовом.

Вот берёзка обнажилась, и прикрылась ветками,
Стало месяцу так стыдно — тучкой занавесился.
Ветер в поле убежал (хулиган сентябрьский),
А над реченькой туман тихо расстилается.

Пролетело быстро лето — осень начинается.
Благодатная пора, многим она нравится.
Разноцветные стихи в голове рождаются.
Бабье лето впереди — лето возвращается…
… показать весь текст …

От самого себя — не убежать.
И к самому себе — не возвратиться.
Но, если, не Любя, существовать —
В бездушный камень можно превратиться,

Холодный, несмотря на летний зной,
Теплом Любви Взаимной не согретый
Не заслуживший участи иной,
Чем той, что превратило в камень Сердце.

А, если — Жить, с Любовью, и — Любя,
Тогда не смогут превратиться в камень
Ни Сердце, ни Душа. В себе — себя
Откроешь, от себя не убегая.

Невозможно улыбку сдержать,
Когда мимо подъездов проходишь.
Это — детскоколясочный парк
Своим видом так сердце тревожит.

Если всех в одном месте собрать —
Их не меньше машин выходит.
Но от них не бензиновый смрад —
Запах детства пьянящий исходит.

Прохожу — и боюсь разбудить
Малышей, беззаботно сопящих.
Пусть счастливым для них будет мир,
Неиспачканным пошлою грязью!

Количеством исписанных листов
Он так привык гордиться перед всеми:
«Вы только посмотрите — сколько строк!»
Ему нет разницы — что «в тему», что — не «в тему».

«Ни дня без строчки» — вот его девиз,
И град бессмыслицы обрушивает снова
На головы читателей своих
Плоды воображения больного.

Помочь ему не сможет уж никто —
Бессильна здесь любая медицина,
Бациллой словоблудий поражён
Пожизненно, увы — неизлечим он…

О совместимости немало говорится,
И эта тема — нераскрыта до сих пор.
Всегда ль подобное к подобному стремится,
Чтобы, впоследствии, в одном порыве слиться,
Образовав несокрушимый бастион?

Ведь есть закон, не претерпевший изменений —
Красноречивей и наглядней многих слов,
С большим успехом применимый к отношениям —
Он говорит о неизбежном притяжении
Разноимённых по зарядам полюсов.

А, если так, тогда вполне закономерно
Противоречие, которое царит
… показать весь текст …

Без тебя дом — пустой и холодный, как лёд,
И не греет тепло от камина.
За окном песню ветер тревоги поёт,
Разгулявшись по снежной пустыне.

Без тебя даже солнце восходит не так —
Серой краской испачкано небо.
И в Душе без тебя — лютый холод и мрак
Превращают прекрасное — в небыль.

Без тебя Жизнь моя замирает — она
Превращается в существованье.
Без тебя ничего не бывает… Одна
Пустота… Тишина… Ожиданье…

Возможно многое спланировать заранее,
Быть пленником расписанного времени,
Но нет, поверь мне, ничего прекраснее,
Когда приходит в гости вдохновение.

Много общего есть у поэтов,
Тех, кто пишут открыто, с душой:
Лучезарной энергией света,
Неподдельной своей добротой —
Щедро делятся этим богатством,
Чьи-то жизни спасая порой,
Забывая о том, что обратно
Может вдруг не вернуться тепло.
Но, нисколько о том не жалея,
Продолжают творить чудеса.
По-другому они — не умеют,
Потому что иначе — нельзя!

И у тех, кто считает поэтом
… показать весь текст …