Сформулировать гениальность из трёх, ну максимум из пяти слов, всё равно что сварить кашу из топора.

Я свято жду тот момент, когда при малейшем упоминании, воспоминании (о тебе), мелькании (тебя), перестану гулко сглатывать слюну пересыхающим ртом под африканские барабаны сердца.

Когда мне грустно — я смотрю на солнце. На яркий луч рассветных рыжих кос.

Узлом бирюзовые нитки души.
Без волнений от ветра и чернильной вязкости.
В толстых пальцах соломкой карандаши.
Твердость грифеля против мягкости.
Душа не терпит ночных пустот.
Бежит за огнями босыми пятками.
В беззвучном крике разинув рот.
Давясь слезами, пестрит заплатками.
Сильнее сжаты карандаши.
Долой цветное, рисует чёрное.
Наверно хватит уже чужих.
Коленки сбиты и платье порвано. 29/10/18

Я улетаю с птицами на юг!
Ты слышишь?! Улетаю птицей вольной!
Лечу от тех, что сзади бьют.
От тех лечу, с кем рядом больно.
С дыханьем ветра понесусь,
Забуду близких и далеких.
Всплакни по мне дождями, Русь!
Водою осени глубокой.
Засыпь зимой мой птичий след.
Колючим ворохом снежинок.
Прости меня. Но. Больше нет.
Умолкла музыка пластинок. 30_авг_2017

Не играйте на чувствах в игру «очень горячо/очень холодно»… В один момент станет просто «очень все равно/уже не надо»…

Я ещё слишком слаб, чтобы пройтись местами, где продолжает витать запах её духов…

По-тихому начинаю точить хлеб местных мыслителей, один только афоризм которых собирает сотни лайков. А я не гонюсь за голосами. Я здесь на приёме у психотерапевта.

Понятие «клетка» изначально подразумевает ограничение и тоску… Тигр в клетке… Небо в клетку… Сердце… В клетке.

Мы все уже совсем другие.
Как чёрный кофе подразбавленный.
По-тихому в других мутируем.
По зеркалам. Стекаем каплями.
Мы режем синие картины
Давно не спящих чьих-то вен.
Мутируем. Теперь уже другие.
За тридцать. Жаждем перемен.
И даже стих ложится камедью
Усташей от тревоги дня.
Мы по стеклу стекаем каплями
И дышим жаревом огня
Своих бесов. Душевных коликов,
Причиной вечных неудач.
… показать весь текст …

А я оставлю тот июнь
Как синий чемодан без ручек.
Отправлю солнцу поцелуй
Среди промокших сизых тучек.

У Бога всего много. Всех времён года. И каждая пора хороша по своему. Резкость и чистота зимы плавно перетекает в зелень и ветренность весны, затем в краски и зной лета, чтобы осенними краснощекими яблоками упасть в шуршащую листву.

Затылком о холодную стену лифта,
Зажжется цифра номер семь.
В загадках старого манускрипта
Не станет меня совсем.
Загибаюсь в переходах Питера,
В каше серой людской реки.
Зачем тогда полюбил тебя…
Странно-мерцающие маяки,
Непонятной, сумбурной, дикой
Фурии с сумасшедшими глазами,
Где Буря сменялась тихой
Девчонкой, просто хотящей к маме.
Все песни одного мотива,
Под слова рэпера Басты.
… показать весь текст …

Человек-гнида вцепится в тебя и будет сосать до тех пор, пока ты будешь позволять себе жалеть это убогое существо. Но стоит всего лишь обделить вниманием, добавить в зону игнора… и вуаля! отпадет и высохнет от осознания собственной никчемности. Люди-паразиты существуют. Но… недолго.

Я очень тонко отношусь к собственному личному пространству. Меня нет в соцсетях, только мыло, рега здесь и есть ещё один интернет-ресурс, от которого пытаюсь отвыкнуть. Я интроверт, причём телец. Смесь адовски сложная. И сложно не только людям вокруг меня. Тяжелее всего мне самому.

Взбалмошные Близнецы не умеют себя контролировать в гневе. Понавыскажут все. Что было и не было. И бьют по самому больному. Точными ударами. Не понимая, что хреначат по живому. И безвозвратно. Что отмотки назад уже не будет, что лимит доверия не бесконечен. И то, что дали им в руки как ценность, нельзя оборачивать оружием. Нельзя. Нельзя. Нельзя.

Пронзительней меча быть может сердца боль.

Скоро, переходя в спящий режим, будем ставить себя на зарядку…

Человек чаще молчит о своём Счастье. Потому что Счастье любит тишину, надёжные плечи и сильные руки рядом. А еще нежные прикосновения любимых губ и запах Её волос. Отзвук Её голоса, от которого мурашки, пусть говорит Она и чепуху… Она — это Счастье. Это Её второе Имя. И первое призвание…

Мы становимся людьми-фильтрами. Ситечко которого — наш жизненный опыт. Эмоциональный и физический… И после фильтрации кого-то хочется читать взахлеб. Эту духовную пищу, обогащенную именно этим человеком. А кого-то не хочется совсем… Потому что не отфильтровались ни на грамм грязь и болотная жижа.