Мы все уже совсем другие.
Как чёрный кофе подразбавленный.
По-тихому в других мутируем.
По зеркалам. Стекаем каплями.
Мы режем синие картины
Давно не спящих чьих-то вен.
Мутируем. Теперь уже другие.
За тридцать. Жаждем перемен.
И даже стих ложится камедью
Усташей от тревоги дня.
Мы по стеклу стекаем каплями
И дышим жаревом огня
Своих бесов. Душевных коликов,
Причиной вечных неудач.
И жмемься словно стадо кроликов.
А ты лицо своё… не прячь!
Не идеал под белой простыней.
Ассиметрия по углам…
А мне бы… просто счастья, Господи.
С Катюшей. Ровно пополам.

Я не сверкаю напоказ.
Меня разжечь совсем непросто.
И гаснут спички всякий раз.
Перед дыханием Норд-Оста.
Колышет пламя на ветру.
И только обхватив руками,
Ты сбережешь огня искру.
Целуя нежными губами,
Разбудишь пламенный мотор.
В груди сидящий, словно в клети.
И застучит. Во весь опор.
К чертям срывая злые цепи.
Щенком прильнет, ища защиты,
Мой дикий, неприступный зверь…
… показать весь текст …

Стихи остаются просто пустыми строками не видя свет… Живыми их делают только люди. Читатели…

Я напоминаю себе стакан с водой. Сейчас полностью до краёв наполненный. И жизнь штормит меня, заставляет расплескиваться. В тех же стихах. Чуть расплескалось — и становится легче. Но за легкостью приходит пустота. Пора ловить равновесие. Держать стакан под контролем. И, возможно, застыть ледяным наполнением. Чтоб потом разлететься не менее ледяной крошкой…

Твой сборник стихов ляжет. Домашней уютной кошкой. Так близко. Родная. Та же. Наивно? Быть может. Просто. Рваниной безумных мыслей. Дырой уходящей недели. Летели минуты быстро. В холодной промозглой постели. За бытность прошедших сроков. Не раз я сгорал от огня. Но этой зимою мокрой. Все песни… они про тебя. В миноре застряли струны. Уставшей заблудшей души. В мешочке загадок руны. Острым носом карандаши. Рисует картину грифель. Шуршит под напором батист. Волною обмоет рифы… В отливах, приливах вся жизнь. Ты… синее-синее море. Покрой перовых облаков. Порог нетерпимой боли. Реальность приснившихся снов. Граница безумия с счастьем. Священно-сохранный Тибет. Среди козырей с чёрной мастью. Мой джокер достался тебе… Судьба подбирает причалы. По тайной статистике звезд. Я путник смертельно усталый. А ты над обрывами мост… Замок крепко-стиснутых пальцев. Клубок крепко-стиснутых вен. Нет выбора. Заходим всё дальше. Как в Цое-хотим перемен.

Через терновник к звёздам ты обновляешь путь.
А позади рюкзак из свежих мыслей.
Случись со мной. Ну хоть когда-нибудь.
Сгореть дотла не в силах мои письма.
К тебе одной. Как крылья на ветру.
Бумажным, но нетленным самолётом.
В стихах к тебе… мальчишкой я замру.
Но умираю, если будут трогать.
Чужие руки. Не твои совсем.
Без нежного рисунка синих линий…
Мы все боимся. Кто-то перемен.
А кто-то…Жизнь прожить с другими.
И я боюсь. Остаться неудел.
Без жаркого огня под ником «Счастье».
… показать весь текст …