Меня
все время разного
разнообразно безобразного
кристально чистого и грязного
простого сложного… Меня
нет ни в пространстве ни во времени
а есть всего лишь отражение
одной единственной на свете
одной на всех слепой души

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Есть птица такая — Грусть, рожденная желтым
ветром… Покинув землю, она уже не возвращает-
ся… И долго скитается в небе возможностей… В по-
исках невозможного… Разбиваясь о звезды несчет-
ное множество раз… Пока, не устав, не поселяется в
человеке… А человек, ни о чем не догадываясь…
Грустит и не слышит, как в нем, разбиваясь… Всё
летит и летит… Птица.

Он хотел добежать
до снега, но снег
посыпался раньше
и он не успел
добежать

Из книги «ЕУ»
Ибо сказано-сказано в Небе для Посвященных — Женщина непобедима. Можно рассыпать огонь и воду… Остановить на лету цунами… Переместить города и горы… Истребить океаны жестом… Выпить до дна облака и пчел… Разложить на дождинки зер-
кало… Разбить на кузнечиков солнце… Засыпать песками время… Заставить шагать деревья… Перелететь через птицу… Обнажить камень… Перевернуть
лужу… Многое можно, если ты в Силе… Если ты в Слове… Если ты в Бес… Многое можно, но… Женщина непобедима! Ибо нельзя победить… Поражение.

Из книги «ПРОЗАРИУМ»"
Однажды я встретил красивую жабу… Всё утро смотрел, любовался… Потом отвернулся… Отошел, обернулся, вернулся… И вдруг обнаружил — она бе-
зобразна… И понял — красивым… Может быть только… Время.

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Одна минута на протяжении долгих лет следует
за мной по пятам. Ровно одна минута, потерянная
мной когда-то, но я не знаю, когда и где. Возможно
однажды проснулся раньше, возможно позже зас-
нул, а может задержался с ответом женщине (Той,
что пришла, как ветер, и ушла, как ветер… И, зна-
чит, была — единственной). Всего лишь на одну ми-
нуту… И теперь, мне ее не хватает. Где бы я ни был,
на какой бы чужбине ни жил… Мне всегда ее не хва-
тает. Ровно одной минуты… Чтобы заполнить щель,
между собой и временем… В которую падает мир.

Вчера я видел тебя во сне

на берегу океана… Ты

говорила о крыльях зио,

о синеве олаяли,

о Перелете по имени «Ю»,

о ласточках лю, исчезающих на рассвете,

о безымянных точках пространства,
… показать весь текст …

Вам кажется — это
приступ внезапной грусти,
необъяснимый своей глубиной.
А это — всего лишь
на другой стороне сознания
лунные лошади
танцуют
танго

«Любят руками» —
говорила она,
но мне было двадцать,
и я ее не понимал

Каждое утро
кто-то другой
просыпается вместо меня
берет мое имя
надевает мое лицо
говорит моим голосом
курит мои сигареты…
И я ничего не могу поделать
с этой чудовищной несправедливостью
утешая себя лишь тем
что может быть все иначе
и это не он, а я каждое утро
просыпаюсь вместо него
… показать весь текст …

ТОЧКА (Из книги «ВЕТЕР»)

Я ушел… Это был единственный способ остаться… Хотя бы в памяти.
Малышка еще витала в облаках, не ощущая ветров, окруживших мирок, в котором мы еще были…
Но я, переживший не одну пустыню, уже отчетливо видел, как на еще недавно зеленой листве появляются первые желтые пятна.
Я ушел… И в моем окаменевшем сердце навсегда остановились часы… Но время, живущее вне моего бытия, продолжало свое непрерывное шествие…
Понедельники, вторники, среды…
И прочая мелкая живность… Коп…
… показать весь текст …

Имя —
это уже одиночество.
Дом —
это уже изгнание.

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
С далеких времен, прорываясь сквозь толщу дней,
летит и летит к нам зеленый ветер… Несущий нам
тайну утраченной смерти… И тайну жизни, ушед-
шей… В совершенно чужую жизнь…
Но мы его не замечаем… Мы даже о нем не зна-
ем… И лишь иногда ощущаем на лицах… Прикосно-
вение тонкое детства… Как тепло материнских рук.
Как дуновение колыбели. Как небо первого дня… И
понимаем с великой тоской и грустью… Как далеко
мы ушли… От будущего.

Цветом апреля
окрашены губы
женщин из рода
аистов

К траве прислонилось
солнце, к деревьям —
лес, к тишине —
воздух, к весне —
то, что давно
погибло

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Люди уходят… Как ветер, как дождь, как снег…
Люди просто уходят, но… От них остаются… Совер-
шенно пустые места… И они… Эти совершенно пус-
тые места… Продолжают жить своей собственной
жизнью… Любить, расставаться, помнить… Смеять-
ся, грустить, возвращаться… И печалиться о мура-
вьях… За долгие годы человеческого бытия… За це-
лые тысячелетия… За вечность, что слева, и веч-
ность, что справа… Их скопилось так много… Этих
пустующих мест… Что они все больше и больше
вытесняют нас в глубь пространства… Уменьшая
тем самым… Жизнь.

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Пушинка моя ресничная… Стоит тебе шевель-
нуться… Как вместе с тобой… Движется море, песок,
волны… И на душе остается что-то неясное… Что-то
незримое… Без чего уже жить невозможно… Твои
руки, берущие Древо моё… Как ветви без листьев…
Как ясный узорный снег… Обжигающий чистотой…
Благородством окрашен закат… Над тобой, Любимая…
И мне несказанно больно… Мне очень больно…
Убивать эту редкую даль… Но я убиваю… И слышу
глазами, как в двери мои… Ломится, ломится Свет.

Я видел только раз,
всего лишь раз я видел,
как радуга касается земли —
в ее глазах

ДЮНА (Из книги «ВЕТЕР»)

Окружностью неизменно вечерних глаз она ловила пролетающих мимо птиц,
и одна за другой они исчезали в ее зрачках, где находили себе убежище. Я любил эту женщину и был любим, но пришло время и подул ветер, тот самый ветер, который всем любящим назначает время разлуки. И значит -пора уходить. От этой странной любви, от этой безумящей женщины, от вечерящих глаз… И она, понимавшая все до Слова, подошла к открытому настежь окну и застыла на фоне голых деревьев, окружавших наш…
… показать весь текст …

Из книги «ПРОЗАРИУМ»

Какое блаженство… Воспевая минуты, измерять
губами… Твои певучие гибкие руки… Осторожно
срывая с осенней ветки… Твое покрытое пухом
сердце… И играться с ним, как с птенцом… И лаская
твое утомленное Лоно… Твое гудящее солнцем Ло-
но (Я любил его так, что тысячи тысяч еще не рож-
денных детей… Плакали и смеялись… От Великого
Счастья — Быть… Пусть даже еще не рожденными)…
И лаская, как можно ласкать… Последнюю Бездну
вселенной… Дарить тебе Море, в котором ты мо-
жешь За…
… показать весь текст …