Зима бесконечна, как долгий тяжёлый сон.
Ты спишь со мной рядом — и я не сойду с ума.
Проснёмся к полудню под лёгкий хрустальный звон
Бокалов, что начали падать ещё вчера.
Зима бесконечна, но ей далеко до нас…
У манны небесной отчётливо сладкий вкус.
Идут проповедники строем — их лик в анфас
Чеканит на меди любой приближённый трус.
Зима бесконечна. На стуле висит пиджак
(В кармане моём все монеты — иной страны).
Ты спишь со мной рядом, и, значит, я здесь чужак —
Нет в городе этом прекрасной такой, как ты.
Зима бесконечна. Но я не устал любить.
Два сна — это роскошь (у нас на двоих — один).
И он не даёт нам, как всем остальным, остыть,
Принять за эскадру пунктиры плывущих льдин.
Все в городе этом пророки, но я — порок.
И, значит, мне можно не слушать библейский джаз.
Не надо искать откровения между строк:
Зима бесконечна — вот это и есть рассказ.
Зима бесконечна, но я не сойду с ума.
Ты спишь со мной рядом — и как мне не верить в март?
Пишу на листе, про себя говорю: «Листва»…
Зима бесконечна, но ты мне — и свет, и сад.