— Поговорить о том, что не случилось,
с годами в вечность унеслось.
ты знаешь, мне война приснилась,
я ночью на подушке видел кровь…

*** какое странное знаменье,
какой пугающий азарт?
в пространстве жизни искривленье,
иль вертуал пошел ва — банк?

— мы все заложники везенья,
гадаем в карты на судьбу,
в простанство злого искривленья
спешим сбежать по одному.

*** куражаться над нами черти,
уже считая барыши…
ах, Вы поверьте, Вы поверьте,
нет совпаденья — мы не мы.

— или опять пришла хромая,
в ночи хрипит, косой звеня:
— забудь, ведь жизнь у нас простая,
я все исполню для тебя…

*** закружит в первобытном танце,
все обнуляя до нуля:
- слабо типичным оказаться,
со мной остаться до утра?

— и танец вновь тебя закружит,
раскрасит стены голубым,
и смерть опять тебя забудет,
а может спутает с другим.

и время в память, на излете
прижмет тебя на вираже.
в трясину грязи на болоте
ты приземлишься в неглиже.

но, на пороге сентября,
ты скажешь ей, — так не бывает,
я это все придумал зря,
и на болотах кочки расцветают.

ты не жалей и не дури,
мы все на братьев не похожи,
а души, даже черные внутри,
закрыты слоем светлой кожи…

как фокусник, мы можем вмиг
все изменить и уничтожить,
и вылепить из глины лик
и старым песням тихо вторить.

мы слепо верим в чудеса,
надеемся, что смерть не спросит,
наполнит ветер души — паруса
и где-то в море якорь сбросит…

*** автор Маргарита Грант