Мы вернёмся в однажды покинутый мир,
Болтовнёй и ветрами затёртый до дыр.
Как сказал бы поэт: «Мир подлунный».
Будет модница-осень в шелках от кутюр.
Ну, а может январь — автор снежных скульптур.
Или май — бесшабашный и юный.
Этот мир был когда-то твоим и моим
Старым пледом уютным — одним на двоих,
Тишиной между мной и тобою.
Нашим тайным убежищем с крышей из звёзд.
Ты, смеясь, говорил: «Не про нас, не всерьёз —
Пара дат, разделённых чертою».