Моя подруга — проститутка. Мне по-секрету рассказали
ее друзья. Казалось утка, но парни сами проверяли.
и я задумалась: что дальше? Звонить не буду, станет странно.
Весь этот Мир скользит по фальши, не все здесь жданно и желанно.
Но не сдержалась, позвонила, спросила: «Как живешь, подруга?»,
она ответила: «Все мило, вот только бегаю по кругу».
И я так тонко намекнула, мол как дела на муже-фронте?
она павлиний хвост надула — «на мужиках как на работе!»
И тут я пулю в лоб контрольно: «Я знаю, что ты проститутка».
она хихикнула невольно: «И что с того? Сойти с рассудка?»
«Вот ты работаешь на дядю, и он тебя имеет тоже.
Ведь все за деньги продаемся, и по другому быть не может.»
«Болеют дураки деньгами, но судят не себя за это,
а тех, к кому блуждают сами, за брутто выдавая нетто.»
Я осеклась и замолчала. А ведь права моя подруга,
Мы все свои права качаем, закрыв глаза на странность круга.
И что прикажете мне делать? Честней меня ночная фея…
Быть может думать, а не верить, тем кто других по рамкам мерит?
Что изменилось с той минуты, когда снесло на повороте?
Все мы по жизни сухофрукты, живущие в своем компоте.
Copyright: Голая Поэтесса, 2014
Свидетельство о публикации 114 082 502 167