Ангелы спят в ночнушках,
звёзды блестят в тьме небес,
ласковым светом жемчужным,
миллиардами мощных АЭС…
В морге, да, именно в морге,
скрипач в чистом белом халате
сидел, а звериной мордой
ночь расползлась по палате…
Горящего солнца пламя,
сказка, его здесь нет.
Терпеливым и смелым парнем
он был здесь, где не был свет…
Скрипка лиса стонала,
пронзая печалью тьму,
о том как душу вверяла
девчонка одна ему…
Запах погибшей надежды,
десятки покинувших ринг
лежали на полках, невежды,
впитывая формалин…
Мечтательно сидя в кресле,
играл он что было сил,
еще бы чуть-чуть и воскресли
мертвые из могил…
Мелодия пахла гнилью
старой потёртой любви,
они её видеть былью
хотели, но не смогли…
Года пролетели кометой,
город, учеба, муж,
весна, зима, осень, лето,
не жизнь, а сплошной Мулен Руж…
И глядя в глаза другому,
а в них снова тот паренек,
она пила водку в истоме
и слушала русский рок…
И лежа под одеялом,
ей чудилась скрипка в бреду,
и песня, как душу вверяла
девчонка одна ему…
© Паша Броский
