Была желанной эта ложь,
густой, медовой,
бросала в жар, бросала в дрожь,
сорила словом,
манила яблоком в раю
созревшим, сладким,
в сонливом маковом краю
стелила мягко.
Мы с ней за праздничным столом
болтали мило,
а правда билась в дверь крылом,
я не открыла.

Не считать года уныло,
Не смотреть и со слезой,
Мы попробуем их мило
Напоить в стихах строкой.
Восемнадцать-радость, смех.
Двадцать- курсы, путь, успех.
Двадцать пять-семья, друзья.
Тридцать- годы -ерунда!
Тридцать пять-работа, статность.
Сорок-возраст, чуть усталость.
Сорок пять- опять на взлёт.
Пятьдесят-душа поёт!
Две пятёрки- рафинад,
Через пять и шестьдесят.

С годами мы становимся мудрее.
И смотрим с высоты минувших лет
На прошлое. И на душе теплеет,
Как будто от него исходит свет.
И кажется, что чувства не остыли…
И души рвутся от случайных фраз…
Как не хватает тех, кого любили,
Но ещё больше — всех, любивших нас…

Не грусти. Что поделаешь — годы берут свое.
Забирают с собой легкость жизни и свежесть лица.
И трусливая мысль, что придется пройти до конца,
В ожидании старости в уши поет и поет…

Не грусти. Не сдавайся вторженью нежданных слез.
У тебя впереди еще столько нечитанных строк!
А Господь больше милостив с нами, чем строг.
Жизнь в любое мгновение — все-таки дар, а не воз!

Уходят годы, и друзья уходят
Не успевая с нами попрощаться.
Но редко так случается в природе,
Чтоб привелось в последний путь собраться.
Чтоб не забыть слова, что не успел ты,
Сказать родным, пока не стало поздно…
Уйдём и мы… и только гроздью спелой
Мерцать над миром в небе будут звёзды…