Фальшивые мысли скребут потолки,
Повсюду прогнившие рамы.
Разбитая трубка, где стонут гудки,
И ноют холодные шрамы.
Качаясь, стою я, не пьян и не трезв,
Игла прорезает пластинку,
И криком сквозь стены летит «Полонез»,
Вскрыв душу на две половинки.
И бьётся реальность в заблудших словах,
Врезаясь осколками в двери,
Рисуя ответы свои впопыхах,
Что спрячут потом люди-звери.
Так в чём тогда суть, если всюду обман
Срезает, как нити, преграды?
Когда обещают, что будет туман,
Но — днями скользят снегопады.
лишь путают место и время,
фальшивые мысли текут, как вода,
и жизнь протекает не с теми.
чуть потрёпанный временем патефон
орёт во весь звук "сектор газа",
качается пыльный, стеклянный плафон,
без лампочки, словно без глаза...
реальность струится, как вьюга-метель,
мерцая в ночи ноутбуком...