* * *

Я брёл по лужам. Промокали ноги.
Совсем не то, что в поле по росе.
И мне хотелось чуда. Как и многим.
А если очень честно — то как всем.

Но были светофоры из металла,
Из кирпича — холодные дома.
А чудо всё никак не наступало.
Ну разве что — дождливая зима.

Но календарь никто ведь не исправил,
И если вдруг зимой идут дожди,
То значит, можно в мире — против правил.
И что-то подсказало мне: «Не жди».

И чтоб не быть привязанным повсюду
К тем дням, когда наступит волшебство,
Я просто разучился верить в чудо.
Я научился создавать его.

31.03.2015.

Мы ищем знаний, в опыты врастая,
В надежде отыскать Эдемский сад.
А истина такая же простая,
Как сотни тысяч лет тому назад.

Нам для огня нужны дрова и спички,
Но искра есть уже в самом огне.
И лотос расцветает по привычке,
О собственной не зная белизне.

А мы потом изучим спектрограмму,
Измерим массу, взвесим каждый грамм.
Покуда мы найдём дорогу к храму,
Не позабыть бы, собственно, про храм.
… показать весь текст …

Если писать стихи — только про сокровенное,
Не говоря себе: «Всё, что угодно, кроме…»
Разве возможно так — выучить сердце с венами,
Что там куда течёт, но не коснуться крови?

Если вообще писать, то до предела искренне.
Как возвращенье в дом, как разговор с собою,
Зная, что не уйти от рокового выстрела…
Видимо, лишь вот так можно писать с любовью.

* * *
Я уже не боюсь, что чего-то могу не успеть.
Всё спокойней читаются даты, события, лица.
Никогда не хотел, чтоб меня узнавали в толпе,
Потому что толпа — для того, чтобы в ней раствориться.

Пусть заметят меня — по причёске, по чёткам в руках.
Я оставлю свой след, как в реке — отложения ила.
Пусть запомнят меня — словно гулкое эхо в горах,
Только пусть не узнают, и спросят: «А что это было?»

Раствориться в толпе — не такой уж печальный финал.
Много лучше, чем пробовать выйти в закрытые двери.
Мне недавно кричали во след: «Ты — поэт! Я узнал!»
… показать весь текст …

* * *

У каждого из нас есть слабое звено:
Невозвращённый долг, отсутствие таланта…
И нужно не задеть, когда вокруг темно,
Как вазу, что стоит на краешке серванта.

Один неловкий жест, и ваза — на куски.
А дальше — слёзы, плач, разборки, мордобои…
И мы несём свой гнев до гробовой доски.
Разбить возможно всё, а склеить — не любое.

Казалось бы, проблем на самом деле нет —
Отбросить страх и гнев, избавиться от фальши…
… показать весь текст …

Сколько раз бывало, что едва ли
Чувства умещаются в слова!
«Ты с зонтом? Там дождь передавали».
«Да, я знал, что ты была права».

«Дашь прочесть, когда закончишь повесть?»
«О, а это — твоему ежу!»
«Набери, как только сядешь в поезд».
«Дай-ка я тебя перевяжу?»

«Холодно? Сейчас тебя укрою».
«Нет, котёнок, я ещё не сплю».
…Как же мы по-разному порою
Произносим «Я тебя люблю».