У матери найдется место в сердце,
Для всех детей — своих, сирот, чужих,
Единожды распахнутая дверца,
Не затворится до волос седых.

Главнейшие из чувств — любовь и материнство,
Без них что станет с миром этим?
Всех матерей сплоченное единство,
Способно затушить все войны на планете.

Как правы те, что говорят,
Рай — на земле… и здесь же ад…
Врата одни… Одна дорога…
Ждет неизвестность у порога…
Тот свет, что может обогреть,
Умеет беспощадно жечь…
Где золотая середина?
Ответ не найден и в сединах…

Кленовый, пятипалый лист
Коснулся ласково щеки,
Сменив на вальс задорный твист,
Рисует в воздухе круги…

Сгорает день, как воск свечи,
Не жгущим пламенем объят,
Напрасно дождь струит ручьи,
Лишь ярче осени наряд…

Прощальный бал под ветра шум,
Под гомон перелетных птиц…
Взгрустнув слегка, смахнуть спешу
Дождинку ли, слезу с ресниц…

С момента мира сотворения,
Любовью чистой зиждется душа,
Она дана в предназначение,
Жизнь без нее не стоит и гроша.

И демонов, и ангелов сестра,
Источник радости и горьких бед,
Юна, как мир изменчивый, стара,
Ввергает в тьму, рождает щедро свет.

Она повсюду, но хранит секрет
К земной своей обители пути,
Невидимый свой оставляет след,
Внутри сердец, сокрыв его в груди.

Так на меня та женщина похожа!
Движения, прическа, тот же взгляд.
Она постарше. Я — моложе!
Душой… О, Боже, годы как летят!
Ей нравится, как мне, дорожный ветер,
Мелькание пейзажа за окном,
По вечерам — зависнуть в интернете,
Под шум дождя не думать ни о чем.
Ей нравится, когда целуют в губы,
От чувств, обмякнув, прикрывать глаза.
Не любит без причины скалить зубы,
Быть слабой, если слабой быть нельзя.
Ей нравится в стихах играть словами,
И под романс раскладывать пасьянс,
… показать весь текст …

Жизнь — сколько бы ни прОжил — коротка,
Сколько б не пил — не достает глотка…
Под занавес ее осмыслив быстротечность,
Мы исчезаем. Лишь Искусство вечно.

К чему возврата нет — не возвращайтесь,
Заполнить пустотой пустое не пытайтесь…
Вращаясь в центре жизни круговерти,
Не забывайте ни на миг о смерти.