Под грустный вальс осенних буйных красок,
Шальная память вновь меня несёт,
В тот самый мир, где было много сказок,
Где я всё знал, что будет наперёд…

Цветной ковёр из листьев под ногами
Напомнил то, как много лет назад,
Ещё юнцом, влюблёнными глазами,
Я обнимал Сибири дивный сад.

Моя душа рвалась порхнуть наружу,
Чтоб улететь со стаей журавлей,
В края где солнце не впускает стужу,
Где нет холодных снеговых полей…

Но понял я, что права не имею,
Покинуть край, где был рожден и рос;
Где я прошёл чудесную аллею,
С прохладой рос и колких диких роз,

И понял я, — лететь туда преступно, —
Порыв души угас в моей груди…
С тех самых пор везде и неотступно,
Сибирь мне вторит: «Сын, не уходи…».

И всякий раз, с приходом листопада,
Я вспоминаю прошлое своё,
И всем скажу — чужого мне не надо…
Люблю свой край, и всё что в нём — моё!..

Но вот опять взметнулись к небу краски,
Меня уже зовут не журавли,
Незримый маг мне преподносит «ласки»
И притяженье Матушки-Земли, —

Я чувствую, как сердце рвёт на части
Летящая отжившая листва,
И… отдаюсь, судьбы безумной страсти,
И разделяю участь естества…

Всё как во сне… и всё до боли близко —
Хвала Богам, что я остался здесь,
Что не предал, не опустился низко,
Переборов навязчивую спесь.

Наступит час, глаза мои сомкнутся —
У каждого имеется свой срок,
Но напоследок я смогу вернуться
К великой силе сказанных мной строк.

Я дань отдам своим открытым чувствам,
Послав свой взор на небо за окном,
И, распрощавшись с данным мне искусством,
Я повстречаюсь с беспробудным сном…

Не жаль того, что годы пролетают —
Жаль то, чего я сделать не успел,
И оттого и силы увядают,
И я как будто что-то не допел,

Но не беда — всё то, что не допето,
Споёт другой пришедший в мир поэт, —
Никто не в праве ставить песням вето,
Поскольку песня жизни нашей свет.