И приходит год, от которого ничего не ждёшь:
подрезаешь крылья, рывком вынимаешь нож,
Стаскиваешь лицо и платье, состарившееся в тряпье,
И желаешь молчать своё.

Ничего не любо — дорого на словах.
Уходя от вчера, приносишь в сегодня страх.
Вот бы выбросить по дороге, не спрятав, а отпустив.
Но на это уходят годы, длинною в стих.

Глядя в чужое зеркало, врешь себе — стекло делается белесым, хлипким.
Оттого и препятствий намного меньше, чем мы привыкли —
Радужка искажается, видя во всем подвох.
Но никто не плох.

И за это знание год дарует тебе тепло,
Город, залитый солнцем, и в нем окно,
Подоконник, новое платье, босые ступни.
Ты сидишь, свесив ноги, счастливый почти преступно.

Двор заливает музыка, тихонько скрипят качели.
Вечность кажется ласковой, как течение.
Запах нежности, фрукты, уютно расположившиеся в корзине.
Год запомнит нас вместе. Тебя и меня. Такими.