Всё чаще мы теряем близких…
Они, взмывая белой птицей,
Пока ещё полёт их низкий,
С Землёй торопятся проститься.
Готовы небеса для встречи,
РаспАхнуты поглубже дАли,
Несут всё выше крылья-плечи
Туда, где прежних принимали.
Там, в стаях, родственные души —
Все те, кто был когда-то с нами,
Искал, страдал, и что-то рушил,
Любил и говорил стихами.
От них остались лишь записки,
Подарки, фото и котомки…
Всё чаще мы теряем близких.
А, вспомнят ли о нас потомки?