Женщины любят мужчину любого —
Лысого, бедного или больного.
С пузиком, полным холодного пива,
Всё то им кажется — мило, красиво.
И восхищаются им, даже если
Вроде и не чем. Несут, словно песню,
Имя любимого — чтобы все знали:
«Вот он единственный — На пьедестале!»
Стерпим, смолчим и поплачем немножко.
Выпустим когти, как злющая кошка —
Если позарится кто-то на мужа:
«Бойтесь, гадюки! Самой он мне нужен.»
Бьёмся за что? За счастье, за власть?
Только за то, чтоб жилось ему всласть.