А люди, которые «счастье», — о них не пишется…
Предательски не выводится ни строки.
Зато мне о них, и только о них, — дышится,
И шепчется вечное: «Господи, береги»…

Тихо тонет закат в соломе,
Запах чуда над шалашом.
Кто несчастлив в маленьком доме —
Вряд ли будет счастливым в большом…

Если сказать «люблю» никогда не рано,
То никогда не поздно, что перестал.
Люди летают друг к другу в разные страны,
Вы же — не можете встретиться через квартал.

Всё равно не у всех получится быть серьезными,
Кто-то видит глаза в больших фонарях трамвая.
Разве шутка — уметь вот так говорить со звездами,
Да еще от других людей это всё скрывая…
А на нашей планете — те же районы спальные,
Точно так же бывает больно хорошим людям.
Да не бойтесь вы так. Нормальные мы. Нормальные.
А про звёзды — они сказали, что все там будем.

Господи, мы не в храме.
Но, кажется, тоже — служим —
Счастью не за горами
И грязным апрельским лужам.

Каемся — мы не свечи.
Но тоже, поверь, светим —
Тем кто в пути далече,
Своим матерям и детям.

В общем-то, мы не в хоре.
Но тоже поём такое:
О журавлях и горе,
О голубом покое.
… показать весь текст …

Сумерки тучей тянули нить,
В городе жил человек.
Он обещал себе не любить,
Пока не растает снег.

Он выходил на крутой обвал
В декабрьской темноте —
И, плача и дёргаясь, убивал
Бабочек в животе.

Правда не думая ни о ком,
Он просто на снег смотрел.
И защищался своим рюкзаком
От купидоньих стрел.
… показать весь текст …