Я не люблю восьмое марта…
Не нужен даже мне букет.
Целей останется зарплата,
И муж не подорвёт бюджет.

Я не люблю признаний пылких,
которые лишь раз в году,
мне раздаются без бутылки.
Потом опять я, как в аду.

Я не люблю, когда подруги,
Взахлёб плетут, наперебой,
Как ублажают их супруги,
Подарки дарят… не отстой.

Мимозы запах ненавижу…
Мужчинам многим в этот день,
как будто напрочь сносит крышу —
на кухне им торчать не лень.

Они на ней несут повинность —
Посуду моют, торт пекут,
И этим, искупив провинность,
Потом весь год лишь спят и жрут.

Одни целуют дамам руки,
Брильянты дарят им на грудь,
Другие, впопыхах, без муки,
Подарят сувенир лишь… Жуть!

Я Клару Цеткин бы убила
за то, что весь мужицкий род
восьмого… скучно, торопливо
нам, женщинам, о счастье врёт.