Окольцованные бытом, наши кони бьют копытом, и по кругу мчатся кони от судьбы и за судьбой.
Карусель скрипит и стонет, догоняют счастье кони, догоняют — не догонят на дороге кольцевой.
В клочьях пены, в гривах гнева, радость — справа, горе — слева, под атласной кожей ходят злые мышцы ходуном.
Набирая обороты, до икоты, до ломоты пролетают наши годы в диком посвисте хмельном.
Им бы в травы луговые, им бы выгнуть гордо выю, мордой в тёплые ладони, да на чистый водопой…
Окольцованные бытом, наши кони бьют копытом и по кругу мчатся кони от судьбы и за судьбой.