* * *
Когда годами дорастёшь
До осознанья сути бренной —
Повиснешь, как худая вошь,
На остром краешке Вселенной.
И подрасстрельным у стены,
Разубеждаешься в приметах.
И все вопросы учтены,
И не нуждаются в ответах.
* * *
Придёшь сюда, у дней своих на склоне,
Припомнишь всех, кого ты проводил.
И тянутся холодные ладони
К тебе из свежевырытых могил.
Как много их, ушедших безвозвратно,
И светлых, и живых, ещё вчера…
И ворон за плечами многократно
На твой вопрос прокаркает: «Пора!»
И разразится сердце вещим сбоем,
Присядешь наземь, сумрачен и тих —
Они обступят вкруг тебя гурьбою,
И мёртвых любишь больше, чем живых.
* * *
Увы, нам не дано решать,
Кто больше свят, кто больше грешен.
Когда восстала рать на рать,
В том каждый накрепко замешан.
Вины отдельной нет ничьей
В том, кто убил, кто принял муку.
Всяк к списку жертв и палачей
Свою прикладывает руку.
Вопросы прячут свой ответ
В кровавый ком бинтов и ваты —
Невиноватых нынче нет,
Все, вплоть до мёртвых, виноваты.