Как же страшнА эта болезнь - "Чёрствость души"...
Как редко мы читаем прозу,
забыли и театр и музей.
Зато легко встаём мы в позу
и предаём своих друзей.
На всё мы смотрим словно звери,
не чувствуем чужую боль.
Стальные в доме ставим двери
с улыбкой сыплем в рану соль.
Мы горделивы и тщеславны,
себе мы имидж создаём.
Мы бессердечны и бездарны
и на поминках мы поём.
Себя мы холим и жалеем,
а на других нам наплевать.
Как незаметно мы наглеем
и хамство не хотим скрывать.
Волнует больше наша внешность,
мы ей значенье придаём.
Но что такое честность, нежность —
вопрос себе не задаём.
Душа — такое маленькое слово
и в этом смысле есть секрет.
Захочешь вдруг начать всё снова,
да вот прощенья только нет.