Одиночество прекрасно тем, что у тебя возникает возможность побыть наедине с собой, заглянуть в себя и понять, что ты гораздо лучше того, что делает из тебя окружающий мир.

Забери меня, забери
В край царапающих небо рябин-
Там закат их огнем горит.
Ты скучаешь ведь там один.
Забери. Обещаю молчать,
И вязать вечерами носки.
Научусь. Я хочу согревать
И спасать тебя от тоски.
Заварю тебе иван-чай
И брусничный натру джем,
Встретим в шубах холодный май.
Забери меня. Всю. Совсем.
В белоснежной шапке снегов
Заморозим свою печаль.
… показать весь текст …

Одиночество. Хорошее слово… «Один» и «ночь». Один ночью… одиночничает.

одиночество пилит стропила моего моста…
ты его не сжёг… просто сделал непроходимым,
отсекая себе все шансы быть мной любимым,
посадил на жестокость беспоцелуйного поста…
а мне кажется, что над Нами тянутся облака
и сквозь Нас тянет нити из колючего трута время…
на моем мосту тяжелее ощущается это бремя-
когда небо лежит на плечах… и не пишет твоя рука.
и моя чаще пишет не то… не тем… не про покой…
летят с моста моего послания пеплом в бутылках,
разбиваясь на вылизанных водой камней обмылках.
одиночество свалит мой мост…
и меня заберет с собой…

Человек привыкает к тому, что он одинок
Помнишь, как больно втирать себя в углы,
Искать не чужого тебе в настроении между строк?
По ночам сшивать себя без нитей и иглы…
Помнишь, как палец не раз прижимал курок?
И виски со льдом теплее твоих простыней…
Или коньяк? Рада, если забыть это смог.
Я в эпицентре этих «мне одиноко» дней.
Помнишь провалы в чёрную пустоту?
Кофе с утра привычно варил на двоих
И не предложишь лишнюю чашку коту-
Не было даже его в серых днях твоих.
Человек привыкает к тому, что он одинок
В этом похожи мы- больно привыкать
… показать весь текст …

Жизнь дает то, что ты от нее берешь?
Руки тяну, она, сука, бьет по рукам.
Счастливы вместе… с другими.
Сидим по своим домам…
Я пишу себе сказки и с радостью верю в ложь.
Просто хмелею от мысли- не чувствовать стыд,
Не опасаться клейменной быть,
Верить, что все пройдет…
Лодка любовная килем ломает быт,
А я пишу чепуху.

И, чтоб не пропала, кладу на душевный лед…