Торговый зал. Включаю осязанье.
Неспешно прохожу фруктовый ряд.
Ищу отнюдь не яблоко познанья,
Не яблоко раздора с покаяньем,
А яблоко, которое едят!
Лежат они, красивые, как боги,
Лучатся глянцем — просто молодцы!
Зовут, манят к себе: «Меня потрогай!»,
И им зазывно вторят продавцы.
Возьмёшь такое «чудо наливное»,
Разломишь надвое — ну где же аромат?
Попробуешь — безвкусное какое!
Что за беда, и с чем её едят?
И «прелести» такой не замечая,
Я мимо глянца снова тороплюсь,
И вижу вдруг: сидит моя родная!
Бабулька! У нее остановлюсь.
Её плоды невзрачные такие,
Но ароматом спелости полны.
Со вкусом детства, солнцем налитые,
На вид они совсем-совсем простые.
И где-то червячком повреждены…
И вспоминаю будто бы во сне я Из детства деревенские сады.
Ведь не было нам лакомства вкуснее,
Чем бабушкины спелые плоды!