жил на опушке белый гриб,
красив был всем на зависть,
неподалёку, гнусный тип,
рос мухомор прыщавый.

он ядовитостью своей,
гордился очень сильно,
и на соседа, каждый день
лил слов поток обидных.

— вот, скоро уж придёт грибник
с ведром, или с корзиной,
тебя увидев, выдаст крик,
достанет нож свой длинный.

без жалости его вонзит,
тебе под самый корень,
ведь, у него костёр горит,
чтобы обряд исполнить.

тебя забросит в кипяток,
чтоб после, принять в пищу,
жди — обязательно придёт,
давно тебя он ищет.

но, есть ещё, как вариант —
порежет на кусочки,
чтоб ты на солнце засыхал
до самой тёмной ночки…

и издевательства его
казались бесконечны,
а смех его, как будто вой
слышны были далече…

решил ответить боровик:
— я знаю, я не вечен
я понимаю, что грибник,
уж ходит недалече.

меня, возможно, свысока
возьмёт в трофей свой лучший…
но ты по морде, с носака,
точнёхонько получишь…