Ничего, что слишком
больно — так бывает,
Ничего, что слишком тошно —
всё пройдет…
От судьбы ведь
роковой не умирают,
На душе, как на собаке
заживет.
Только тот, кто пережил — не забывает…
Не зови… тот, кто не слышит —
не придёт.
10.12.2012 г.

Copyright: Оксана Кряквина,
2015
Свидетельство о публикации
115 042 505 420

Скажи мне, как тобой переболеть?
Как от любовной хвори излечиться?
И угораздило же дуру так влюбиться!
Ну что ты ухмыляешься-ответь?!

Ответь, кто заразил меня тобой,
Ведь я таких, как ты не замечала?!
Как будто вирус файловый скачала,
Опасный, причиняющий лишь боль.

Поисковик. Запрос. Шаги верны.
Уверена, мне интернет поможет,
Но яндекс выдает одно и то же:
«Нет средств.Неизлечимо.Вы больны.»

Я тебя ни о чём не спрошу,
Но по прежнему очень скучаю,
Я стихов о тебе не пишу…
За разлуку немую прощаю…
Время в вальсе судьбы закружив
Мне напомнило странные штуки,
Можно жить ничего не забыв,
Отпустив и простив свои муки.
Отпустив, словно стаю из рук
За которую сердцу тревожно,
Заглушая в груди громкий стук,
Понимая: так лучше, так нужно…
Можно заново строить, ломать
В бесконечном стремление к счастью…
… показать весь текст …

Я проиграла. Я сдаюсь.
Я просто опускаю руки…
Зато я больше не боюсь
Предательств, боли и разлуки.
Я больше не боюсь любви,
Любви наигранно-фальшивой,
Уходят в море корабли,
Уходят люди, некрасиво.
Уходит без возврата то,
Чего когда-то сильно ждали…
Я проиграла, ну и что?
А выиграл ли ты? — Едва ли.

Странная, нежная чуткая,
Жаль, что уже не твоя…
Эта любовь была шуткою,
Шуткой была для тебя…
Словно ребенок наивная,
До безрассудства честна,
Волосы мягкие, длинные,
С легкой грустинкой глаза…
Ты позабыл эту девочку,
Все обещанья забыл…
Переломил хрупкую веточку,
Но никогда не любил.

Не пишется, совсем уже не пишется
И осень перестала музой быть.
Всё тише эхо вдохновенья слышится,
А может просто надоело ныть…
Кому нужны чужие откровения,
О чём скорбит и мается душа,
А может просто точит червь сомнения,
Моя строка ни так уж хороша!
Не пишется, давненько мне не пишется…
Видать старею, заедает быт…
А осень на дворе, легко так дышится!
И творческую лень терзает стыд!)))