Поют в метелях провода,
сырое небо дышит низко.
моя заплакала звезда
на неприметном обелиске…
Я вижу — там, за сотни верст,
ты у окна, в пушистой шали…
Среди рассыпавшихся звезд,
мою звезду найдешь едва ли…
Ни похоронки — ни письма,
но ты живешь, во что-то веря,
пришла десятая зима
в твои незапертые двери…
Я вижу — как взрослеет дочь
/глаза — огонь, коса — по пояс/,
а ты такая же точь — в точь…
Но только звон утратил голос,
посеребрило на висках,
и взгляд — потерянный и влажный…
Твоя наперсница — тоска
стучится в окна вечер каждый,
как из смородины листов
ты, плача, тянешь чай несладкий,
гоняешь выпивших сватов,
что обогреть хотят солдатку.
Я вижу, как смогла заснуть
ты лишь к утру во сне бездонном
а мне так хочется прильнуть
к твоим заждавшимся ладоням…