Как говорил когда-то всем поэт…
«В своём отечестве пророков нет».
Будь «свой», хоть в сотни раз, лучше других…
В пример, всегда, поставят «не своих».
***
Однажды я ходила насладиться
Игрой одной скрипачки мировой.
И надо было этому случиться,
Сидела рядом женщина со мной,
Она, как раз, преподавала скрипку.
Пришла послушать истинный талант.
На записях играет без ошибки
Сей, дивно огранённый, бриллиант.
С аккордов первых, вдруг, она смутилась.
«Обидно как», — едва произнесла.
Потом передо мною извинилась,
И тихо, чтобы не мешать, ушла.
Я вышла чуть попозже. Странно прямо.
Ошибка на ошибке мимо нот.
Зашла в буфет. Смотрю, там эта дама,
Что рядышком сидела, кофе пьёт.
Я к ней подсела. Та разговорилась.
Поведала мне о своей судьбе.
Она на скрипку чуть ли не молилась,
Твердила лишь о ней, не о себе.
— Кошмар, — кивнув на зал, она сказала.
Мне очень стыдно но, нет сил молчать!
В консерватории преподавала,
Могли на младших курсах так сыграть.
А тут звезда масштаба мирового.
Какой позор. Но знаю наперёд…
Закончится концерт…
И, право слово,
Её толпа опять превознесёт.
Так и случилось. «Браво» и букеты.
Твердили, выходя…" Вот музыкант…
У нас таких давно в помине нету…
Ах, как играла… Чудо!Да, талант!"