На старом фото нет почти лица —
Прошедших лет желтеет паутина,
Но я ищу на нём глаза отца,
Совсем ещё нестарого мужчины.
Чуть пристальней, и можно разглядеть
Его улыбку, звёзды на погоне,
И вспомнить, как любил он песни петь,
Растягивая вширь меха гармони.
Как весел был и добр, «приняв на грудь»,
Чтоб сгустки крови протолкнуть сквозь вены,
Пытался заглушить на сердце грусть,
Смыть въевшуюся пыль дорог военных.
Как не хватало мне его потом,
Ушедшего навек в закат карминный.
Не пуля уложила под бетон,
Плитой прижав к земле в родной полыни.
Мой папа… Сколько лет прошло с тех пор.
Я помню, как он мог подбросить к небу,
Цеплял как ловко бантик на вихор,
Каким он был. А, может быть, и не был…
На фото мало можно разобрать,
Но я же помню папу, он мне снится —
Свет в полнакала, старая кровать,
И синева, разлитая в ресницы.