И жаловаться не хотелось, вроде… И не о чем писать… Все дождь и дождь. Об одиночестве поговорим и о погоде, ведь в дождь всегда надеешься и ждешь. Так странно, но дожди-то все похожи! И люди -- рыбы в мокрой пелене, и капли бьют мурашками по коже… Дождь, как аквариум в распахнутом окне… На подоконник струи мерно льются… Невиданными рыбами зонты… И лужицы похожие на блюдца с разводами дождливой красоты.
Все чаще вечерами я влюбляюсь в свой теплый и мохнатый старый плед, во вредный ужин на ночь, в кружку чая…, ведь в одиночестве моем законов нет. В горячем аромате грею руки и в пальцах мну податливый «Дорблю», и говорю сама с собой от скуки и, нудную себя, сама терплю…
А дождь сегодняшний такой же, как вчера, такой, как в марте или же апреле… объединенные дождями вечера, объединяют одиноких всех в постелях… И каждый думает о чем-то о своем, и музыка у всех своя играет, но то, что эти люди не вдвоем -- вот это «не» их всех объединяет… И в их сердцах живет тоска и боль, и нерастраченной любви большой запас… Да только не кому дарить свою любовь, и нет в их лексиконе слова «нас». У каждого из них в душе огонь, грудь для которого становится мала…
Ты перестал держать мою ладонь, а я дышу и до сих пор жива…