Я к вам пишу, чего же боле,
Что Вам неймется, мадмуазель?
Вчера на нашем стадионе
Крутили оперу «Адель».
Не опоздал, я припозднился.
Я не хамил, я отвечал.
Вы истерили, я глумился.
Вы так ругались, я зевал.
Устал от всяческих придирок,
Устал от всякой суеты,
И от нечищеных ботинок,
И от нечесаной главы.
Я плохо сплю, во сне икаю.
Я скоро буду выпивать.
И телефон я отключаю,
Чтоб отдохнуть и почитать.
Вы мозг мне, милая, проели.
Мой продырявили карман.
Вам мало всё. Побойтесь Бога,
Но я квартиру не продам.
Уймите ваши аппетиты
И вспомните, что есть душа.
Эх, бедный Пушкин в бабьем деле
Ты, брат, не смыслил ни шиша!!!