Боль бывает разной:
Острой — и терпимой…
Ноющей — и страстной,
И — невыносимой!

Боль застыла в горле.
Душит и терзает.
Слившись в ком с тоскою,
Душу измывает…

От неё как скрыться?
Улететь-умчаться?
Навсегда — проститься,
И — не возвращаться???

Никто не узнает меня настоящей…
Ведь я никому ни за что НЕ ПОВЕРЮ!
Ни лживым словам, ни обёртке блестящей…
И в сердце моё — переклинило двери…

Ни входа, ни выхода больше не будет.
Уж вы мне поверьте. Я это устрою…
Ключи потеряла. Пароли забудем.
И в жизни уже не осталось героев…

Способных на подвиг ВО ИМЯ ЛЮБИМОЙ…
Способных сгореть, задыхаясь от страсти…
Поэтому всё, что вы скажете — мимо…
И дверь в моё сердце заклинило насмерть…

Не завидуйте той, что так ловит нескромные взгляды,
что смеется всем бедам, не помня жестоких обид.
Сохраняя печали в дрожащем светиле лампады,
будто сердца не слышит, а, может быть, делает вид.

Вам так трудно поверить, что чувства небрежно скрывая,
помнит сердцем о счастье — счастливых глаза выдают.
Ей так хочется крикнуть «Зачем вы?.. Я — тоже живая!», —
значит, есть еще силы противиться небытию.