Любовь моя, мы сделаны из бумаги,
из бусин букв, просыпанных в мониторы.
Ловцы теней от слов, заклинаний маги, творцы легенд о нас и простых историй.
Любовь моя, мечты нам даются даром, в нас есть тепло, хрустальный огонь осколков,
не вынутых из сердца. Мы легендарны, и ты себе не представил еще, насколько.
Мы верим в нас — нам на это дается сила, она нам чертит невидные прочим знаки:
любая мелочь скользит по мирам, как стилос, и пишет нам, как любой из нас одинаков.
Как живы мы, если дышим в едином ритме, как счастливы, ощущая и даль, и близость.
Любая мелочь — признание и молитва, любая прихоть — препятствие или вызов.
Мы — нежность звезд, их края невозможно колки. Мы боль от света, к которому мы ведомы.
Любовь моя, оставляй мне огонь осколков.
Когда мое сердце горит — ты во мне, ты дома.
Не играй, если нет раскаленности добела.
Если нечем рискнуть, чтобы что-то приобрести.
Мы, как факелы, можем гаснуть или пылать. Указать другим путь или прочих лишать пути.
Не играй, если страх хоть что-нибудь проиграть станет выше желания вынести из игры
нечто ценное: цепкость памяти, честность ран, ожидание и терпение до поры.
Не играй, если так и не понял: придет тот раз, где так сладко себе отказать и не победить.
Не умеешь, не можешь — не стоит и выбирать.
В остальном правил нет. В добрый путь. И огня — в груди.