У меня выборочная память. Она выбрала тебя.

Вас же я любила в здравом уме и твердой памяти и все-таки любила — безумно.

Что труднее: полюбить или разлюбить?
Труднее забыть…

Ушедшие остаются. Помнятся, снятся, сквозь время прикасаются к нам родными ладонями, заботливо укрывают плечи любовью. И длинными извилистыми дорогами простираются до горизонта наши воспоминания, уводящие в общее прошлое, где мы другие, где нет расставаний и расстояний. Где все возможно — только протяни руку. Там меньше боли и больше светлого будущего, сотканного из рассветного неба, теплого солнца и просыпающихся цветов на росистом лугу…
Ушедшие остаются. В старых фотографиях, памятных датах, похожих голосах и запахах. В заснеженных улицах, стенах домов, тишине ночи. Прячутся от глаз, уступая место оставшимся. Приносят во сне добрые вести, что жизнь продолжается и что мы под присмотром.

Чем становишься старше, тем чаще вспоминаешь ту первую свою любовь. Она наверное самая настоящая. Потом, иногда, когда тебе грустно, достаёшь откуда то из глубин своей души или памяти и понимаешь, что как всё было прекрасно.

Закружило, унесло, развеяло
Над пустыней судорожных мыслей,
Ароматом роз повеяло,
Что в руках у позабытых рыцарей.
Окунуться б в омут с головой,
В пену недосказанной влюбленности:
Там бродили мы с тобой,
В ощущениях без лишней скромности.