Куст за окном взял от зимы отсрочку, листвой обвит, причудливо завит.
В коротком мэйле путаются строчки и вязнут на проталинах любви.
Январь плывёт в кокосовой истоме в белёсых снах на шапках облаков,
и небо перламутровое тонет в молочной первозданности снегов.
Искрится солнце, что хрустальной брошкой приколото на ворот января,
а жизнь летит в открытое окошко ещё одним листком календаря. Пусть у тебя свирепствуют морозы, застывшее стекло остывший чай,
и пачка сигарет — дневная доза, чтобы убить здоровье и печаль.
Но в каждой жизни, самой чёрно-белой, присниться могут вдруг цветные сны…
… На землю небеса крошатся мелом и стелются позёмкой седины…