Не существует реальности иной, чем та, которая в нас самих.

Не надо плохо говорить о животных. Конечно, они часто бывают страшными, но всё-таки они куда более настоящие, чем люди.

Счастье — это любовь, ничто другое. Кто может любить — тот счастлив.

Большинство людей похожи на падающие листья, они носятся в воздухе, кружатся, но в конце концов падают на землю. Другие же — немного их — словно звёзды, они движутся по определенному пути, никакой ветер не заставит их свернуть с него, в себе самом они носят свой путь и закон.

Многие любили его как тонкого, умного и самобытного человека, и потом, когда вдруг обнаруживали в нем волка, ужасались и разочаровывались. А не обнаружить они не могли, ибо он, как всякий, хотел, чтобы его любили всего целиком, и потому не мог скрыть волка именно от тех, чьей любовью он дорожил. Но были и такие, которые любили в нем именно волка, именно свободу, дикость, опасную неукротимость, и их он опять-таки страшно разочаровывал и огорчал, когда вдруг оказывалось, что дикий, злой волк еще и человек, который тоскует по доброте и нежности, еще и хочет слушать Моцарта, читать стихи и иметь человеческие идеалы…