Сегодня Его мне было жалко. Потому что Она ударилась. Нет, я не сошла с ума. Плакала Она, а жаль было позеленевшего Его. Потому что Он был виноват. Не учёл, что Она поползла и стала очень шустрой. А Она не учла, что восседает как на троне на Его животе. Клюнула носом и заревела. Он моментально сделался оливкового цвета. Вытирал Ей слёзы, переживал. Она быстро успокоилась, а Его мне пришлось успокаивать довольно долго. Он умный, воспитанный. Но с недавнего времени Его речь напоминает нечто нечленораздельное и я сомневаюсь, что мы с Ним одной национальности. А Она ничего, слушает и даже иногда удостаивает ответом. Умиляюсь. Горжусь. Ему 14 лет, ей-7 месяцев. Они мои дети!

Она немного подросла и поумнела. А Он наоборот, поглупел. Нет, интеллект на месте. Но когда видит Её, лицо расплывается в радостно-глупо-умильной улыбке. Она таскает его за волосы, нос, губы и все мало-мальски выдающиеся выпуклости на лице, а он таскает её на руках. Недавно Он огласил дом радостным воплем:"Она перевернулась". Поит Её молоком, снимает с ней мокрые штанишки. Пляшет перед ней. А Она… Она воспринимает всё как должное. Она привыкла к этому. Но когда Он появляется в поле видимости, они становятся очень похожи, потому-что её мордашка тоже принимает радостно-удивлённо-умильный вид. Ей 5 месяцев. Ему — 14 лет. Они мои дети.

Прочь поэзии мозаика,
Наступивший год — прозаика!

Не потеряй себя в житейской прозе.
Пусть будет трудно — ты держись.
Нелёгкий год дают в прогнозе —
на волю Божью положись.

Снежинки кружатся, не падая,
Позволь полёт остановить,
Семнадцать лет пройдут наградою,
Или заставят всё забыть…