Жизнь как дорога — асфальт и просёлок, подъёмы и спуски, а рядом с тобой, либо надёжный напарник, либо случайный пассажир, который заберёт свой багаж и пойдёт ловить попутку — пока ты меняешь пробитое колесо…

Кому то Господь дал семью, жену, детишек и о них тревоги,
А мне асфальт, поток машин, визг тормозов и шум не засыпающей дороги…

В России есть, куда свернуть,
Но всякий раз подводят ноги,
И даже, выбрав новый путь,
Идем по старой мы дороге.

На вершину путь далек
И порой опасен дюже,
Не поможет крепость ног,
Если с головой не дружишь.

В пути по дороге жизни мы постоянно обманываем себя предполагая, что она очень длинная, а возможно, и никогда не закончится.

Города, деревни, поселки…
Жизнь проходит, оставив осколки
От дорог, пейзажей, пейзанок,
А хотел бы, и выстроил замок,

Где с графиней (вспомним Толстого),
От себя убегал, от такого,
Что в пороках людских ковырялся,
Вдоволь мыслями порастекался.

А потом, утомившись от жизни,
Чарку пил, да на собственной тризне,
Рядом с вдОвою лирою в чёрном
И каким-то заплаканным чёртом…