Любовь…
В 18, 20, 25, 30, 35 лет ее нет. Она есть тогда, когда люди вместе лет 50, не меньше. А остальное еще не любовь, а так.

Иногда хочется уехать куда-нибудь. Даже не уехать, а просто ехать. Неважно куда. Главное ощущение дороги. Смотреть как меняется пейзаж за окном машины, поезда. Самолет не подойдет, там не видно дороги.
Когда видишь дорогу, за ней поля, ничейные земли, то появляется сладкое чувство, как будто ты один, маленький человечек. И от этого чувства понимаешь, чувствуешь как огромна наша страна, Родина, Земля… Мне в эти моменты хочется рисовать все то, что проплывает за окном. Непрерывно так, на длинном длинном полотне. Даже не важно чем рисовать, главное все детали, цвета, и то ощущение движения и огромности нашего мира…

Когда влюбляешься, то понимаешь, что жизнь не для себя, а для него…
И тебе все равно чем дышишь ты, главное чтобы он был счастлив.
Тебе все равно в каком г***е ты, главное, чтобы он был на высоте…
Это разрушающая любовь…
Это несчастье и счастье в одно время.
И не избежать, не убежать, не отклониться от этого…

Это волшебство, когда придуманная любовь становится настоящей.

Когда ты счастлива, то хочешь поделиться этим со всеми. Но мне кажется этого делать не стоит. Много завистников и просто злых людей, которые могут испортить тебе все счастье. Лучше тихо радоваться одному.

Он такой загадочный. Любит исторические романы и вообще историю. Занимается спортом и ведет здоровый образ жизни. Программист-психолог. Кошатник. Очень ответственный. Любит и умеет готовить. Живет один, но о родителях не забывает. Мечтает найти свою единственную.
Она немного рассеяна. Очень чувствительная. Рисует красочные картины и читает женские романы. Пишет стихи — про любовь и слезы. Прячется от мира за огромными очками и наушниками. Слушает музыку. Какая попадется такую и слушает. Живет с …
… показать весь текст …