Я зачем-то привык быть первым,
И неважно, когда и в чём.
Жизнь, как дама с веслом галерным,
Чинно вскинутым на плечо,
За спиною всегда стояла:
Обернёшься — вручит — плыви…
Словно лодок на свете мало,
Что стремятся на край земли
Через бури любви и быта,
/что, по сути, одна чума/,
Через таинство Массолита
/где поэту — тюрьма, сума/.
Не успеешь уйти на милю —
Жизнь догонит, предъявит счёт,
Словно в этом распятом мире
Кровь иная во мне течёт.
Словно есть лишь одна дорога:
«Вот поймаю — вручу весло».
Дорогая, ещё немного —
Догоняй же… ещё, ещё.