Нежная, пушистая у мечты улыбка,
Сладко-золотистая мёдом тает скрипка.
Не устанет сказывать свои сказки ночь.
Но все они не могут знать, как судьбе помочь.
Не просить мне помощи больше у чужих.
Не связать кольчугу-щит, хоть всю ночь вяжи.
И не надо строить дом на улице чужой.
У какой мечты потом я займу покой?
У пушистой маленькой белки на лету?
У дарящей всем покой усталости в поту?
У скрипичной музыки, нежной и простой?
Нет. У вещих призраков обрету покой.
Просто посмотрю, как плачут у могил века,
Как в туманах кони скачут, все издалека,
Как усталая луна бьётся сквозь туман.
И допью покой до дна. И прощу обман.