Весной совсем не пишутся стихи.
 Быть может, за какие-то грехи.
 Быть может, просто не идут слова,
 Когда с утра больная голова.
 Нет мыслей под звенящий птичий хор,
 Когда доводит всех кошачий ор,
 Когда кругом апрель, ручьи, вода.
 И телефон. Молчащий, как всегда.
 Ах, почему не пишется весной,
 Такой невинной и такой шальной?
 А телефон совсем здесь ни при чём,
 Ему скворцы и галки нипочём,