Зима - художник неумелый,
нехватка цвета у неё.
И не задумываясь, белым
мир разукрасила… и всё.
Пейзаж холодный и унылый,
от грусти холодно вдвойне.
По улицам скользит бескрылый
бродяга-ветер, как во сне…
Шагами меряю минуты,
потом минутами шаги.
Зачем ты здесь? и почему ты тепло хранишь в своей груди?
Кто эти задаёт вопросы?
Не знаю… знать и не хочу.
Я отвечаю на расспросы
всем одинаково — молчу.
Зима — художник безнадёжный,
испортила души портрет.
Раскрасила его не сложно
в один и тот же, белый цвет…