Партизаня, шептали подпольные клички.
Доверяли друг другу до дна, целиком.
В кулаке у судьбы были спрятаны спички.
Иногда она тыкала в нас кулаком…
Не бойцы. Не умели держать дисциплину,
забывали про каску и бронежилет.
Было сколько-то спичек — коротких и длинных.
Почему нам казалось, что выбора нет?
И, всей грудью поймав неожиданный выстрел,
оседая на жёсткий холодный бетон,
я пытаюсь сказать: «Мне не больно, я быстро.
Ты не думай, не мучайся этим потом!»
Звёзды медленно-медленно гаснут на небе.
И разжался кулак, и рассеялся дым.
Как же вышло, что вытянул ты этот жребий,
этот горестный жребий —
стрелять по своим?