— Ты всё ещё её помнишь?
Спросили меня, спустя пять лет.

— Я всё ещё её люблю, словно прошло пять дней.

Я каждый раз люблю, как в первый.
И каждый раз люблю навек.

Я всё прощал,
чего прощать нельзя.

я слепо верил, «вместе» — вечно!

Я всё забыл,
Чего забыть нельзя…

Все наши чувства скоротечны.

Вас же я любила в здравом уме и твердой памяти и все-таки любила — безумно.

Что труднее: полюбить или разлюбить?
Труднее забыть…

Ушедшие остаются. Помнятся, снятся, сквозь время прикасаются к нам родными ладонями, заботливо укрывают плечи любовью. И длинными извилистыми дорогами простираются до горизонта наши воспоминания, уводящие в общее прошлое, где мы другие, где нет расставаний и расстояний. Где все возможно — только протяни руку. Там меньше боли и больше светлого будущего, сотканного из рассветного неба, теплого солнца и просыпающихся цветов на росистом лугу…
Ушедшие остаются. В старых фотографиях, памятных датах, похожих голосах и запахах. В заснеженных улицах, стенах домов, тишине ночи. Прячутся от глаз, уступая место оставшимся. Приносят во сне добрые вести, что жизнь продолжается и что мы под присмотром.