Когда я был маленький, в гости к моему отцу часто приходил его сослуживец (отец служил в Афганистане) — дядя Олег. Он был человек очень черствый и грубый, у него не было ни детей, ни любимой женщины. Он был детдомовский и, кажется, не любил никого в этой жизни. Пожалуй, ничто в этой жизни не могло его сделать счастливым. Но он был человек с невероятным чувством юмора. От его шуток родители смеялись до слез, так, как рассказывал он истории — никто не умел рассказывать. Когда он уходил, мама часто говорила отцу: «Мне его жалко… Мне кажется, он очень сильно одинок»… Меня стало пугать, когда в старшем подростковом возрасте мама стала говорить, что я как дядя Олег то, как дядя Олег сё… НЕ в плохих смыслах, а просто касательно интонаций или повадок…
Родители развелись, когда мне было 15 или 16 лет. Дядю Олега я видел чуть ли не раз в год. Через 3 года отец умер и больше, с того времени, дядя Олег в моей жизни не появлялся и его судьба мне больше не была известна. Вспомнил о нем я буквально пару лет назад. На тот момент я встречался с Олей уже больше пяти лет. Я очень её любил и мы проводили с ней 99% времени. Мечтали о свадьбе. Так сложилось, что с нами рядом всегда был упёртый Лёха — мой друг. И я, глядя на него и его нелюбовь к людям думал: «Хах, история повторяется, вот он и наш Дядя Олег». Часто приходил в гости, искрометно шутил. Но всегда один. Всегда и везде.
Судьба распорядилась так, что на сегодняшний день у меня нет ни Оли, ни Лёхи. У меня новый круг друзей. Людей, которые довольно трепетно относятся к моей жизни в целом. И вот ирония: Я один. Я не очень люблю свою жизнь и тем более чужие жизни. Мне невыносимо одиноко и тяжело. Я прихожу в гости, в их уютный дом, где царит любовь и уважение. Я шучу. Смешу их до слез. А потом я ухожу. Теперь я — чей-то Дядя Олег…