Не репетируется жизнь,
Нет повторений и попыток;
Суфлер задумчиво молчит —
Сценарий знает только он,
А мне так хочется украсть
И развернуть небесный свиток,
Или дождаться, что его
Мне в ящик бросит почтальон.
Ведь по-другому не понять
Какую роль на самом деле
Мне выбрал грустный режиссер:
Бубенчик, шпага или трон???
А мне, хотя бы, третий акт
Прожить собою на пределе,
Чтоб не стыдиться выйти в зал —
Аплодисментам на поклон.
Моя премьера только раз —
Другой такой уже не будет,
А сцена выбрана вот здесь:
Какая есть — такой и быть,
И страшно мне, что зритель мой
За фальшь игры меня осудит,
И все, что пЕрежито мной
Он не захочет пережить.
Тогда к чему весь этот фарс —
Надежды, промахи, потери???
Не легче ль пОходя комком
Бумажным совесть уронить,
И отказаться от души,
И быть циничным даже к вере,
И не узнать какая боль —
Кого-то дО смерти любить?
Массовкой вылиться в финал
И затаиться у кулисы —
А вдруг спектакль обречен
На оглушительный провал?
… И не увидеть никогда
Лица единственной актрисы,
Ради которой для тебя
Бог эту жизнь и написал…